Была осень. Прилично одетый мужчина лет 30 шел по улице и улыбался. Ему нравилось смотреть на падающие листья, кружащиеся в странном танце ветра. Он не любил солнце. Ему больше нравились громоздкие тучи, порой складывающиеся в причудливые уоры. Люди смотрели на него как на идиота, когда он шел без зонтика под проливным дождем. Еще он очень любил животных. Дома у него жили 3 кошки, собака, попугай, 2 хомячка и большой красивый питон-альбинос. По-сути, если бы не эти разношерстные питомцы, можно было бы сказать, что он очень одинок. Но, в общем и целом, он ничем не отличался от любого другого человека. Так можно было бы подумать...
Известный политический деятель N. как всегда в сопровождении охраны ехал домой после тяжелого рабочего дня. Когда он вышел из машины, раздался выстрел. Его тело плюхнулось прямо в лужу, мгновенно окрасившуюся алым, словно маленький ребенок играючи вылил туда баночку краски. Пошел дождь. Снайпер улыбнулся. Он любил дождь. И тучи. И ветер...
Где-то поблизости протяжно выли сирены. Нужно было уходить, но он не ушел. Он смотрел на свинцовые тучи и ему было уже все равно...
А где-то далеко полная женщина в фартуке, заляпанном пятнами от томатного сока, жаловалась подруге, что в соседней квартире воет пес и в три голосо протяжно мяукают кошки...
