«Я не люблю тебя».
Меня тошнит от твоей правды, хотя это наполовину от страха.
Почему ты не можешь соврать мне? Думаешь, это выделит тебя из толпы? Будто так ты неприметен! Такой… Единственно-прекрасный. Ты уже давно выделен, обведен темно-синим, раскрашен мною.
Почему ты никогда, никогда-никогда, не спрашиваешь «Почему»?
Знаешь, меня определенно стошнит когда-нибудь от твоей нежности, хотя, это напополам с отвращением к твоей честности.
Зачем ты так нежен со мной, когда не любишь меня? Зачем ты так улыбаешься, смеешься, говоришь – взвешено, разумно, логично?
Зачем ты врешь не мне?
Меня тошнит от твоей любви к другому, хотя, это наполовину от нежности.
Почему ты не бредишь как я, отдаваясь напору этих бессмысленных слов, шепча их в бездумном экстазе? Или, быть может, ты все же порой, иногда, хоть чуть-чуть, но не можешь чего-то сказать? Жаль, что не мне.
Мне ты говоришь все и правду. Никогда не подумаешь об острых углах слов, а просто швырнешь в меня истиной. А ему ты готовишь ложь, защищая от мелких, но острых правдивых деталей.
Меня тошнит от обиды, хотя, больше от любви.
Меня рвет от твоей нелюбви.
«Я не люблю тебя… Правда.»
