Он устал жить. Ему необходим был долгий отдых. Но жизнь Его не отпускала. Она неслась жуткой волной, подобно цунами, на него и сбивала с ног. Каждый раз, ощущая на себе этот сильный толчок, Он часто воспринимал себя утопленником. Он не знал, что Ему делать, куда идти. Не было в этом мире пристанища, где бы Он мог почувствовать себя спокойно. Он осознавал необходимость умереть. Внутри себя Он ощущал, что сердце Его почти не бьется. Жизнь Его покинула давно. И постоянно смеялась над Его едва теплым телом и бледным лицом. Его так злили её насмешки. Нужно было просто от неё избавиться. Лучше бы смеялась смерть. Тогда бы Он услышал её голос и стал бы счастливым, хотя бы, потому что в этом мире Его ждет Смерть. Хотя нет. Его Смерть - это явление потустороннее, в этом мире Его никто не ждал. Он более ничего не понимал. Не осознавал, как взял нож в руку и хладнокровно, но с нежностью вскрыл себе вены. Струя горькой от боли крови стекла по кисти вниз. Он опустился на диван, чтобы специально испачкать ткань своей кровью. Чтобы хоть, что-то оставить после себя. Он замечал, что кровь льется еще с большей силой. Это кровавая река Ему нравилось больше, чем волна жизни. Оно шло из него, являлось Его неотъемлемой частью. Его кровь – это последнее, что Он видел. Ему показалось на мгновение, что Смерть все-таки улыбнулась…
