Нет, никогда не стать поэтом мне. Увы.
Поэт — слишком высокое понятье.
А для меня стихи писать — так, для души.
Лишь развлеченье для ума, занятье.
Добудет ли поэт себе на хлеб?
Пожалуй, но какими же стихами?
Что должен он писать, чтобы ответ
Ему полезен был? Ответ материальный?
Кому он должен оду посвятить?
Что за газету должен он печатать?
Куда в издательство ему должно сходить
И выпросить печать, трудов не прятать?
На радио какое он придёт?
Какой ТВ-канал его покажет?
Когда его звезда вконец взойдёт?
Кому он обо всём о том расскажет?
Нет, слишком уж заботы многовато мне.
Я жить хочу спокойней и беспечней.
Что суета, когда такая мгла в окне,
И тишина? Лирические речи
Сплетаются, и дальше строчка за строкой
Бегут без остановки, словно льются…
Я не поэт — я просто жив одной мечтой:
Когда к искусству люди прикоснутся.
