Сердце замолчало. Замолчало просто потому что его убили. Я не могу рассказать никому что твориться со мной. Мне не разрешено плакать. Каждое утро я натягиваю счастливо-пьяную маску и иду... Иду в толпу безликих уродов. Меня никто не хочет слушать и ощущение больно-давящего комка в горле стало уже совсем привычным. Всем нет дела до того что твориться внутри меня. Сколько эмоций замешанных на боли тугим свёртком лежат вместо сердца в груди. У всех свои дела... Отшучиваясь, легонько отталкивают меня от себя. Каждый по чуть-чуть, по миллиметру... Но я уже стою на краю пропасти. Ещё несколько толчков и холодные пальцы вцепятся в обрыв. Но это не на долго. Через секунду по ним пройдуться люди и дрожащие ободранные пальцы разомкнуться... Я не буду кричать, звать на помощь... Всёравно никто не услышит. Им просто нет дела до... До кого-то кроме них самих.
услышат многие, отзовуться единицы, а помочь себе можешь только ты. Как говориться, спасение утопающих...
Если сердце замолчало, может, нужно громче петь.
