Чем буду я, когда умру?
И буду ли я чем-то?
Что ж, с мыслью этой проведу
Теперь эксперимент я.
Но будет ли удачным он?
Увы, никто не знает.
Уже я слышу перезвон,
Сердцебиенье тает...
Сильнейший яд, горчайший яд!
Вот вкус прощальный смерти!
"Я всех замучить был бы рад",
Порыву чувств поверьте!
Вот этот зов, родной нутру!
Вот огненные путы!...
Чем буду я, когда умру?
Вонючим... серым... трупом.
Мое настроение: Угрюмое
Пройдя регистрацию, вы можете оценить данную запись
Нет, никогда не стать поэтом мне. Увы.
Поэт — слишком высокое понятье.
А для меня стихи писать — так, для души.
Лишь развлеченье для ума, занятье.
Добудет ли поэт себе на хлеб?
Пожалуй, но какими же стихами?
Что должен он писать, чтобы ответ
Ему полезен был? Ответ материальный?
Кому он должен оду посвятить?
Что за газету должен он печатать?
Куда в издательство ему должно сходить
И выпросить печать, трудов не прятать?
На радио какое он придёт?
Какой ТВ-канал его покажет?
Когда его звезда вконец взойдёт?
Кому он обо всём о том расскажет?
Нет, слишком уж заботы многовато мне.
Я жить хочу спокойней и беспечней.
Что суета, когда такая мгла в окне,
И тишина? Лирические речи
Сплетаются, и дальше строчка за строкой
Бегут без остановки, словно льются…
Я не поэт — я просто жив одной мечтой:
Когда к искусству люди прикоснутся.
Пройдя регистрацию, вы можете оценить данную запись
За что они меня не любят?
И не щадят за что меня?
В бараний рог мне душу скрутят
И бросят в полымь из огня.
Кто так уродцу жаждет смерти?
Да за какие за грехи
К нему жестоки даже дети?
То ли слова его плохи,
То ли он мыслит по-иному,
То ли рисует он не так,
То ли под стуки метронома
Тихонько напевает в такт,
Вместо того, чтобы смиренно,
Ещё всгорбатившись, молчать
И в сером жизненном теченьи
Последние деньки считать?
Кому мне сделать одолженье
И улыбнуться, засиять,
Чтоб мне особенность простили?
Разве что Богу. Он простит.
Горбатый пусть лежит в могиле,
Раз жизнь на воздухе претит.
Я сам довёлся до упадка,
И дух, и разум уронил,
И сам я для себя загадка,
И сам себе отнюдь не мил.
Порою о любви так сладко
Медовые стихи я лил,
Что самому теперь противно.
Где тот, кого б я мог любить,
И кто б меня любил так сильно?
А может, лучше отпустить
Тяжёлые воспоминанья
О двух ошибках, что давно
Я совершил? Причём случайно…
Ошибки третьей не дано.
Уж если в будущей попытке
Я снова буду огорчён,
То для меня страшнее ссылки
Вновь станет фантастичный сон,
Где я счастливый, знаменитый,
Одет, накормлен, жив-здоров,
Где от подполья до элиты —
Все знают суть моих стихов! …
Что за неведомая сила
Меня в пространство грёз манит?
Исправь горбатого могила,
Коль жизнь в реалиях претит.
Мое настроение: Не имеет значения
Пройдя регистрацию, вы можете оценить данную запись
На стене висит картина.
На картине: голова,
В голове — одна рутина,
Будни города-котла.
Голова в котле всё плачет,
Голова — головка лука,
Слёз своих она не прячет,
Сетует: «Ну что за мука!
Я вчера сдавал экзамен,
Всю неделю я не спал,
А сегодня утром ранним —
На работу! Еле встал!!!
Там у нас сплошные планы,
Расстановки и табло.
Мне бы белкой стать нахальной
И забиться бы в дупло.
Собирал бы я орешки,
Деньги-мелочь воровал.
При своей звериной спешке
Я б отлично отдыхал.
Я бы в парке тихом жил,
Губернатор б сторожил…
Без будильника, подземки,
Я бы жил и не тужил…»
И даже не пытайтесь угадать, под чем были тараканы автора в тот момент.
Мое настроение: Скучно мне
Пройдя регистрацию, вы можете оценить данную запись
