Еще одно утро здесь. Ладно. Я перестал задумываться об этом. Скоро боевой выход. Опять война. Хоть немного отвлекусь от своих вечных проблем. А стоит? Иногда - да. Склоны серых гор, освещенные закатным солнцем, размеренно уползающего, подобно штурмовому кланеру, за горизонт. Крики птиц, что вьются над двигающимся по ущелью отрядом. Обычность дней. Цикл. Не больше, чем шутка создателя. Безумный, губящий виток гениальной мысли. Мы не туда пришли? Что есть мир? Осколок (ах, как мне приелось это слово в последнее время!) разума и больной фантазии? Или сон? Или... Или это и есть тот ад, о котором кричат люди осенившие себя крестом? Молчание. Пустота. Ночь. Боль. Как и всегда, впрочем. Я люблю задавать вопросы. Но никто не смог мне на них ответить. Почему? Еще один вопрос без ответа. Все в порядке. Привычка, выработанная столетиями. Но ведь больно, несмотря на все то, через что прошел? Остаеться маленькая капелька надежды. Может... Может я еще жив?
|
