ДОРОГА

Хоть дорога как стиральная доска И качает грузовик наш и трясет. Из груди никак не выскочит тоска И обидой по щекам не потечет Скоро станет на полях темным-темно. Можно будет огоньки пересчитать Те, что воткнуты, как свечки в горизонт, Словно в церкви, что б кого-то отпевать. Двенадцать писем под полой – мое сокровище Я этой памяти хозяин и слуга. Двенадцать месяцев читаю, а чего еще? Когда хандра привычна и долга. Слава Богу, что хоть было и вот так… На листочках синей пастой запеклось. Что возможно на заснеженных верстах Сочинять? Что в самом деле на сбылось… Степь закатным серпантином осыпать, Добавлять лиловых сумерек на снег. До тех пор, пока не стану засыпать, Продолжая вспоминать тебя во сне. И ты возникнешь, как ночной звонок меж города… Я помню свет, когда ты в дом вошла. И я был с ног до головы облит тем золотом, Да позолота вся со временем сошла. Вот и еду… и печаль не велика. Что глаза мой слезятся? На ветру… Только дату на борту грузовика Я сквозь изморозь никак не разберу… Толи год, когда вернусь из далека, Толи месяц, тот что встречей наградит… Толи день, когда глубокая река Бесконечную дорогу преградит… О. Митяев эх... могут же люди... ТАК любить... а вы смогли бы так чувствовать?