По коже бегают мурашки, а по венам медленно растекается тепло. Холодно, а в груди пульсирует горячий комок страха. Рецидив. Идет третий год после того мартовского кошмара. Когда-нибудь я напишу, в каком-нибудь очередном рассказе, то, что случилось тогда со мной. Когда-нибудь, но не сейчас. Сейчас - страшно. Сейчас - рецидив.
